Сон, как ярко-контрастная фотография: все цвета сочные, необычайно колоритные. Лето, солнце, зелень, в моей квартире праздничная вечеринка. Играет веселая музыка, повсюду развешаны разноцветные шарики всех цветов радуги, в комнатах тесно от приглашенных друзей. Сама я молодая, счастливая, радостная, красивая и шикарно одетая.

     ... Пью и чувствую легкий хмель в голове, становится душно. Я пробираюсь сквозь танцующих на открытый настежь балкон, который тоже заполнен знакомыми лицами, вышедшими покурить и посплетничать.

     Передо мной легко и непринужденно сидит на перилах балкона моя закадычная подруга юности Соловьева Светка. Сегодня она очень эффектная, а платье на ней ярко-красное, просто удивительное и завораживающее. Я прислонилась к кирпичной стене и наблюдаю, как она хохочет и непринужденно болтает ногами. Смех заразителен, я начинаю улыбаться, потом смеюсь вместе с ней. Красное платье развивается ветром, и лучшего дня невозможно ожидать!

     Вдруг Светка зачем-то упирается ступней о подоконник и отталкивается...

     А далее ощущение счастья резко превращается в кошмар: я вижу всё четко и в замедленном действии: как спина подруги наклоняется за балкон, как в воздух поднимаются ноги, как перед моим носом пролетает подол красного платья...

     Я в ужасе закрываю лицо руками, по-детски огораживаясь от происходящего. Ноги становятся ватными и я тихо сползаю вдоль стены, сажусь на корточки, сжимаюсь в комочек. Нет, не тихо - я кричу так, что чувствую боль в голосовых связках, а уши глохнут от моего визга. И тут я понимаю, что мне обязательно нужно в последний раз увидеть Светку, ведь такого я не увижу больше нигде и никогда. Любопытство становится сильнее ужаса, я резко встаю, подбегаю к перилам, свешиваюсь, чтобы как следует всё разглядеть.

      Я наблюдаю, не моргая, как Светка медленно падает спиной вниз с шестого этажа, раскинув руки и смотря в небо, а красное платье развивается парусом...

     Зажмуриваюсь, потому что понимаю, что земля близко, а смерть подруги неотвратима. Слышу, как раздается глухой звук (словно мешок с песком упал, - думаю я)...

     Когда открываю глаза, то вижу, что внизу уже белеется машина скорой помощи и собралась толпа зевак. Но это для меня уже не важно: я, не отрываясь, как завороженная, смотрю на красное платье, которое выглядит уже не парусом, а разбросанной рваной материей на асфальте. Медленно по темным асфальтовым бугоркам и трещинкам разливается ручеек алой крови, который превращается в алеющую лужицу...

     Метаморфоза красного...